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You know the story. It is said that something strange once befell a person who ruled over everyone, and who, everyone knew, was chosen by God himself. But that strange something did not just happen to that very special person; it happened especially to that very special person. The very special person at some point grew weary of being chosen by God. Though it is not entirely clear if that was clear to the very special person. Almost the opposite: everything around the very special person seemed to radiate so brightly that he seemed to be going blind. Then it felt as if the very special person was himself made of pure light, as if all of the light penetrated him so deeply that his innermost core shimmered like a diamond. But the very special person was in fact already so special and so different from everyone else that he knew he could never talk about this with anyone. Too great was the shimmering, even for the blind ones around him.
And then one day a man said that he had heard people everywhere talking about the very special person, chosen by God, and that he understood very well that this was a very special person. Something suddenly gripped the special person’s heart, something cold, heavy, and familiar. The newcomer said that he had something for the special person. No, something even better than that: He wanted to have something for the special person, wanted to create it, especially for the special person. He knew that he himself was not this way — not special — and his knowledge was very limited, but still he thought he could perhaps give the special person something he desired. Some people, special people, the man said, carried something around them. A glistening glimmer that nobody can touch. He himself, the man said, couldn’t even really see it, but he felt the glimmer was real and that the very special person really had it. But it was as if shielded by heavy armor. But this armor did not serve to guard the inside; it was there to protect the outside. But was that really what the special person should be wearing? Doesn’t everything have to end one day, even, in the special person’s case, his self-sacrifice for the others? Shouldn’t that be allowed to end as well?
Anonymous, “Sun Rising over the City,” from Splendor Solis, ca. 16th century. Public Domain Review.
The special person should be seen as what he was: the beautiful person. His beauty, should it really be completely locked up in the armor of a heavy burden? Shouldn’t the special person be allowed, just once, to be who he really was: the Beautiful Special Person? The visitor wanted to create some very special clothing for the special person, like nobody had ever seen. A piece of clothing that would suit the special person, a piece of clothing that would suit THE PERSON CHOSEN BY GOD! A dress for the special beautiful person. Woven out of cosmic string and star threads, bathed in midnight dreams and moon milk. Embroidered with Innocent Love. That was his task, said the man, if he was allowed to fulfill it, and if the special person wanted; it would be reasonable, especially for the person chosen by God. It was no skin off his back.
Buwaneka Saranga, Cosmic Strings. Medium.
When the special person in his new clothes — chosen by God and respected by all, as everyone knows — walked out on the street and toward the people who respected him, everything seemed perfectly normal. So it is said. But something was off; people felt as they always did, but also differently somehow. They felt as if they didn’t understand. As if they couldn’t see clearly, as if they were blinded. The special person wore — they could feel it but not understand — a dress made of sound and light, dark and unsteady, forbidden, and silvery red. And on it flickered a memory, like the smell of their mothers. Or their fathers. Or something in between; but they couldn’t recall exactly. It seemed to the people, even though they never could have said it, as if they no longer had to respect the special person — chosen by God — in the way they had always thought they needed to respect him.
To respect him as absolutely different — the special person. Instead now (and they also felt that they never could have said this), it seemed to them as if they loved the special person. Just as they loved themselves when no one else could love them; and therefore, they were all alone. Silently luminous, as if from within.
But there, a chubby, blond child with thin hair and skin the color of the setting sun screamed:
BUT HE’S NOT WEARING ANYTHING!
— THE SPECIAL PERSON CHOSEN BY GOD ISN’T WEARING ANYTHING!
And a mirror shattered into a Thousand Pieces, light looked into light, and everyone felt for a moment as if everything had become a deep, dreamless winter night. Forever. Deep within. The special person followed the mirror and shattered. And was no longer special. And would never be special again. But, and this was his last thought, maybe he was still chosen by God. Everything rang with laughter. If anybody who wasn’t a part of this had heard it, they would have shuddered and run away. There was no joy in this laughter.
Helen Stratton, Illustration in a collection of Anderson’s fairy tales, 1899. Wikimedia.
Light Orange Sunset Sky. Public Domain Pictures.
And then the chubby, blond child with thin hair and skin the color of the setting sun tore his clothes off his body. Underneath, the child was rather unsightly, even though, as is the case with children, he was not quite ugly. At least the people would surely have thought so, had they looked even once. But they could not, because they saw, and what they saw was too much. Too much for them. And the color of the setting sun may have thrown them into a mood of melancholic yearning. As if they were frozen too early and had broken prematurely into laughter. And as if night hadn’t yet fallen. But now, as they saw on the body of the naked boy, the sun was sinking for good. And as all who awake somber, longing, and full of desire at nightfall, they had only one thing in mind: to satisfy their drives. Because they had lost the light. The special person might still have been chosen by God, but he was not with them anymore because they were naked. Just like this ugly, stupid, chubby boy whose voice had awoken them.
And in their hearts a clock struck a First Holy Hour. The people, all the people, threw themselves at the boy, started pushing and pulling him, spitting on him, punching him, biting him, biting him more and more. They were now completely out of their minds, and at the same time, completely in them. And maybe they let him go. And maybe —
You never know. The rest is, as it’s said, history. You know the story.
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William Blake. Albion Rose, ca. 1793. Color engraving and etching on paper with hand-coloring. Art in America.
Man kennt die Geschichte. Einem Menschen, sagt man, der Herrscher über alle war, und, so wussten alle, von Gott selbst dazu erkoren war, war seltsames passiert. Doch nicht nur diesem ganz besonderen Menschen, wenn auch diesem ganz besonderen Menschen ganz besonders. Er war es irgendwann leid gewesen, von Gott auserkoren zu sein. Auch wenn ihm das wohl so nicht klar war. Stattdessen strahlte um ihn her alles so sehr, dass er sich zu Momenten beinahe erblinden fühlte. Dann war ihm, als sei er ganz aus Licht: als dringe das Licht des Außen so tief in ihn hinein, dass etwas herinnen zu gleißen beginne, wie ein Diamant. Aber der besondere Mensch war schon so besonders und anders als die anderen Menschen, dass er wusste, dass er niemals mit einem Menschen darüber ein Wort wechseln könnte. Zu groß war das Gleißen; selbst für die Blinden um ihn her.
Da geschah es eines Tages, dass ein Mann kam, der sagte, er habe überall von dem von Gott erkorenen Menschen gehört und er wisse wohl, was das für ein besonderer Mensch sei. Den besonderen Menschen fasste es kalt und schwer und altbekannt um die Brust. Da sagte der frisch Angekommene, er habe etwas für den besonderen Menschen. Viel mehr: Er wolle etwas haben — gar: etwas schaffen, für den besonderen Menschen. Er selbst, das wisse er, sei nicht so, nicht besonders, und sein Wissen nur sehr beschränkt; aber doch meinte er, er könne vielleicht etwas haben, wonach es den besonderen Menschen verlange. Manche Menschen, besondere Menschen, sagte der Mann, trügen etwas besonderes mit sich. Ein glänzendes Strahlen, das man nicht fassen könne. Er selbst, sagte der Mann, könne es nicht einmal wirklich sehen. Aber doch scheine es ihm, ganz besonders an dem besonderen Menschen, da zu sein. Doch es sei wie mit schwerem Panzer geharnischt. Doch nicht zum Schutz vor dem Außen: zum Schutz des Außen. Doch sei das wirklich das beste Kleid für einen besonderen Menschen? Müsse nicht alles ein Ende haben, selbst am besonderen Menschen: seine Aufopferung für andere? Müsse nicht die auch enden dürfen?
Composed Armor, 15th century and later. The Met.
Der besondere Mensch soll erkannt sein, als das, was er ist: der schöne Mensch. Seine Schönheit, sollte er sie wirklich immer gänzlich einschließen in die Rüstung der schweren Bürde? Sollte der besondere Mensch nicht auch einmal der sein dürfen, der er war: der Schöne Besondere Mensch? — Er, der Mann, wolle dem besonderen Menschen ein besonderes Kleid schaffen. Eines, wie es noch keiner gesehen habe. Eines, wie es dem besonderen Menschen gebühre; DEM VON GOTT ERKORENEN MENSCHEN! angemessen sein sollte. Ein Kleid für den besonderen schönen Menschen. Aus Kosmischen Bändern und Sternenfäden gewebt; in Mitternachtsträumen und Mondmilch gebadet. Bestickt mit der Unschuldigen Liebe. Das sei, sagte der Mann, seine Aufgabe; wenn er sie denn erfülle dürfe, und der besondere Mensch wolle; es sei, gerade gewiss dem von Gott erkorenen Menschen, sicher billig, gewiss nicht zu teuer.
Karl Friedrich Schinkel, Stage set for the Queen of the Night in Mozart’s Magic Flute, 1815. Gouache on laid paper. Wikimedia.
Als der besondere Mensch sich auf die Straße begab, von Gott erkoren und von allen geachtet, so wissen alle, in seinen neuen Gewändern zu all den Menschen begab, die ihn achteten, da war alles scheinbar wie immer. So sagt man. Obwohl es seltsam ist; denn den Menschen war zwar wie immer, doch war es ihnen auch anders. Es schien ihnen, als begriffen sie nicht. Beinahe, als sähen sie nicht richtig, denn sie schienen wie geblendet. Der besondere Mensch trug, man konnte es fühlen und begriff es doch nicht, ein Kleid, wie aus Klängen, wie aus Licht; dunkel und unstetig, verboten, und silbrig rot. Und darauf glänzte eine Erinnerung, wie an den Geruch ihrer Mutter. Oder ihren Vater. Oder etwas dazwischen; aber sie wussten es nicht mehr. Es schien den Menschen, und sie hätten es doch nie sagen können, das spürten sie, als müssten sie den besonderen Menschen — der von Gott auserkoren war — gar nicht so achten, wie sie immer gedacht hatten, ihn achten zu müssen.
Zu achten, als den ganz anderen — den besonderen Menschen. Stattdessen, und auch das, so spürten sie, hätten sie nie sagen können; stattdessen schienen es ihnen beinahe so: als liebten sie den besonderen Menschen. Ganz, wie sie sich selbst liebten, wenn niemand sie lieben konnte, und sie deshalb ganz alleine waren. Ein stummer Glanz, wie von Innen.
Da schrie ein dickes, blondes Kind mit schütteren Haaren und einer Farbe von Abendrot:
ABER ER HAT JA GAR NICHTS AN!
- DER BESONDERE VON GOTT AUSERKORENE MENSCH HAT JA GAR NICHTS AN!
Da zerbrach ein Spiegel in Tausend Scherben und Licht blickte in Licht und alle fühlten sich für einen Moment, als sei es tiefe, traumlose Winternacht. Für immer. Ganz innen. Der besondere Mensch folgte dem Spiegel, und zerbrach. Und war nicht mehr besonders. Würde nie wieder so besonders sein. Aber, und das war sein letzter Gedanke, vielleicht doch noch von Gott auserkoren. - Alles schallte vor Lachen. Wenn einer der Menschen es gehört hätte, ohne Teil davon zu sein: er wäre erschaudert und fort gerannt. Keine Freude war in diesem Lachen.
Da riss das dicke, blonde Kind mit schütteren Haaren und einer Farbe von Abendrot sich die Kleider vom Leib. Darunter war es eher unansehnlich, obwohl doch, wie ein Kind nun einmal, nicht wirklich hässlich. Zumindest hätten das die Leute wohl gedacht, wenn sie einmal geschaut hätten. Doch das konnten sie nicht, denn sie sahen, und es war zu viel, was sie sahen. Zu viel für sie. Und die Farbe von Abendrot, sie stimmte sie vielleicht verlangend und sehnsüchtig und traurig. Als wären sie zu früh erstarrt und hätten zu früh gelacht. Und als sei es noch gar nicht Nacht gewesen. Aber jetzt, das sahen sie auf dem nackten Leib des Jungen, war die Sonne endgültig im Sinken begriffen. Und wie alle, die traurig und sehnsüchtig und verlangend zur Nacht erwachen, wussten sie nur eines: ihre Triebe zu befriedigen. Denn sie hatten den Glanz nun verloren. Der besondere Mensch war vielleicht noch von Gott erkoren, aber nicht mehr unter ihnen, denn er war nackt. Wie dieser hässliche, dumme, dicke Junge, dessen Stimme sie geweckt hatte.
Die Uhr schlug in ihren Herzen eine Erste Heilige Stunde. Die Menschen, alle Menschen, stürzten sich auf den Jungen, fingen an, ihn zu schubsen, an ihm zu reißen, ihn anzuspucken, zu treten, zu schlagen, zu beißen, mehr und mehr zu beißen. Sie waren nun wieder ganz bei sich außer sich. Und vielleicht ließen sie ab. Und vielleicht —
Man weiß es nicht. Es, wie gesagt, Geschichte. Man kennt sie.
Francisco de Goya, Saturn Devouring His Son, 1820-23. Oil mural transferred to canvas. Wikimedia.